第742章：李承玄抬起头
“弟子准备好了。”李承玄抬起头，“请堂主赐题。”
马堂主把一炷香点着，插进炉里。
“本门有一门功夫，三代之前没传完。”他坐回去，“招式我不用你演。你只说一样：这功夫为什么不能拆开教。”
台下压不住哄声。有弟子低声笑。
“拆开教怎么了。”有人说，“哪个门派的功夫不是一招一招教的。”
“我倒要听听他能编出什么。”
李承玄把眼睛闭上。呼吸一次，两次，第三次时，肩膀落下去半寸。
师傅从前说过几句话，他那时听不懂。师傅说，这功夫的东西不在手上，在换气的那一停。停错了，手上的劲就断在那口气里。拆开教，那一停没处放。
炉里的香烧掉一截。
台下有人咳了一声。
“你还有半炷香。”马堂主说。
李承玄睁眼。
“这功夫的根不在招上。”他开口，声音不高，把满堂压住了，“在换气的空当。一招一式照着做，手的路数全对，气跟不上，劲就断。断一次没事，断一百次，人废了。拆开教，教的人怎么拆都得先讲气。一讲气，弟子只顾想气，手上的路数又乱。”
他停了一下。
“只能整着教，教笨人。笨人学三五年，学下来的都是整的。”
台下没人笑。一位评委把笔搁了，往这边看。
“三代之前那一位，是怎么败的。”马堂主问。
“他把这东西拆成十二段，一段一段赏给十二个弟子。”李承玄说，“十二个人都会打架，谁都不会教人。他死后，这功夫就散了。”
马堂主的指头在案上停住。
“这些你从哪儿知道。”
“藏经阁最顶层，砖底下压着的那本。”李承玄说，“昨晚我看了一半。”
满堂一静。掌声从后排一路响到前排。
“表现极佳。”马堂主站起来，把袖子整了整，“这话我听了三十年，头一回听见有人从气上讲。”
李承玄躬身。
“多谢堂主，多谢各位。”他说，“弟子往后还要练。”
马堂主看了他三息，才点了下头。
散场时人都往外走。后窗底下的廊柱阴影里，一个人站着没动，手里的纸被他捏成一团。
“小比第一。”他对着窗里说话，声音压得很低，“往后你走夜路，自己小心些。”
李承玄出了阁，走下台阶，脚底在青砖上碾了一下，站住。
“恭喜。”周师弟跟出来，手里抱着那本烂封皮的书，“这书我替你抱着。”
“还回去。”李承玄说，“阁里的东西。”
“那你的份子呢。”
“我记住了就行。”
他一个人往山下的小径走。风一过，树叶响成一片，光斑在地上跳。
“师傅要是看见，就好了。”他对着东边的山脊说了一句。
山脊上灰白一道，什么都没有。
“师傅，我赢了小比。”他把声音抬高了些，“你在哪儿。”
没人答。
廊下另一头，两个人贴着墙根站着，一个捏着纸团，一个拿脚在地上画圈。
“李承玄。”捏纸的那个开口，“你这好日子，到头了。”
“什么时候动手。”
“等他下山。”
“他要是死不下山呢。”
“那就让他死在山上。”那人把纸团捏扁，“这山里的路，哪一段塌过，我们都知道。”
“谁去架东西。”
“我去。”
“手脚干净些。”
“干净。”他把纸团塞进袖里，“上头的人只要结果，不问过程。”
“他要是死在下山的路上呢。”
“那就把尸首往崖下推，写一张失足的状子。”捏纸的那个把袖口拢紧，“回去交差的时候，别说我们俩的名字。”
天色压下来时，李承玄到了密室门口。青石门缝里长出黑苔，摸上去一股凉。四下没人，虫也不叫。
“里头是什么。”他把手掌贴上去。
石门不冷也不热，凉是往里收的那种凉。
“师傅。”他退了一步，抬头看门楣，“什么危险，不能当面说。”
“留话不留在这儿，还能留哪儿。”
“门上没有锁。”他把手指伸进门缝摸了一遍，“不锁的门，是给敢进来的人留的。”
门上的铁环结着锈。他两只手攥住，身子往后坐，脚蹬住门槛。
石头动了半寸，发出一声很长的闷响。
门缝里涌出来的气带着土腥。他侧身进去。
墙里响了一声。
一条暗影贴到脸边。他往后仰，铁器擦着鼻子过去，钉进门板，尾端还在抖。
“来。”
第二支从左侧，第三支从头顶。他贴着地滚到一根石柱后头，柱面上多了三声脆响。
“这些机关比想的麻烦。”他把背压在柱上，喘了一口，“不是死摆，是活的。”
石面上一道一道的槽，槽里有黑油，油面上有光在走。
“这么躲下去躲不完。”他把手指按在槽沿上，摸到槽底一凸一凸，“有数。”
对面墙上又出来一排。
“按你的路数躲，力气早晚见底。”他把剑从鞘里抽出一半，又推回去，“我把你这点数用光。”
他从柱子后头出去，往最密的那个方向走，一脚踩在一块凸起上。
墙上、梁上、地上的响声连成一片。暗器像下雨一样朝他罩下来。
“小心。”
这两个字先响在脑子里，比嘴快。一枚三棱钉贴着他耳朵过去，扎进木柱。
“一。”
剑尖挑起地上一枚落钉，反手甩出去。钉子撞在对面墙的铜环上，铜环一转，左边那排孔停了。
“你换气的时候，声音就断了。”他冲墙说话，“眼睛能躲，耳朵躲不了。”
第二枚钉子打中梁下的木楔。头顶那片孔斜了角度，暗器全钉进地里。
“二。三。”
机簧咬合的声音一顿一顿。
“原来如此。”他把剑横在身前，“你不是活人，可你也有心跳。心跳一停一顿，停的那一息就是空门，你的空门我数得出来。”
“左边这一排开三息，右边那排开五息，两边挤到一处再开一回。”他一边走一边说，“你摆得挺细。细了就有准头，有准头我就摸得着。”
“七根柱子，第八根在墙角。”
剑尖插进柱脚的洞，往下压。轰隆一声，整间石室静了。
“成了。”他笑了一声，笑得胸口发疼，“终于成了。”
他背靠柱子坐下去，手心里三道口子，血把剑柄的缠布浸透。一面墙往里退，退出一条缝。
“后头还有东西。”他撑着膝盖站起来，“师傅把话留在这儿，不会白留一间空屋子。”
屋子小，四面墙刻满字和线，正中一道大纹，深得能塞进一根手指。
“这上头刻的不是字。”他把手掌贴上去，“要读的是那些线的长短，长的是进，短的是退。这道大纹走到头断了两指宽，两指宽的地方，人得侧身过去。”
读到第三行，眉头合起来。
“门里有门，一层套一层。”指尖按在一个符号上，光跟着他的指尖走，“解一层不算完，还得回头。”
他蹲下去，把手掌按在灰里的刻痕上。
“到底从哪儿起。”
师傅有一年在火堆边讲过一件事，讲得没头没尾。他当时困得睁不开眼，只记住一句。
“门里的门，要往回数。”他把师傅那句话念了一遍，“他还说过，摆阵的人总把口子留在自己回头的地方。后摆的阵，口子留在头一道上。”
他把手掌挪到那道大纹的下端，一格格往上数。
“数到最后一个，是空的。”他抬起身，“空的那一格才是门。”
“原来是这样。”
指尖按上最上面那个符号，往里送。
屋顶响了。碎石砸在脚边，第二块，第三块。整间屋子在抖，墙上的光乱了，符号一个接一个灭下去。
“谁在外头。”他把手收回来，“你砸你的，我这边还差一笔。”