在楼下坐了一会儿，李婉如便上了楼。
走进卧室，打开衣柜，手指划过那些衣裳，呢子大衣、羊毛衫、真丝衬衫、风衣，都是陈建国这些年给她买的。
她最后选了件墨绿色的旗袍，外搭一件黑色的披肩。
这是当年离开沪海时，箱子里唯一一件好衣裳。
是母亲给的，她说：“姑娘家出门，总要有一身体面”。
她穿上，站在镜子前。
四十多岁，身材没怎么走样，只是眼角有了细纹，镜子里的人，陌生又熟悉。
陈建国推门进来，看见她，愣了一下。
“怎么了？”李婉如问。
“好看。”陈建国说，“就是......太板正了。”
“板正点好。”李婉如对着镜子，把一缕碎发别到耳后，“今天，就得板正。”
下楼时，陈旭东和高莹莹正在哄着小丫头陈薇玩儿。
看见母亲这身打扮，陈旭东眼睛亮了亮，竖起个大拇指，“妈，你今天真漂亮！”
“臭小子，你妈哪天不漂亮！”陈建国笑骂道。
陈旭东撇了撇嘴，自己这个老爹还真是能捧臭屁，不过他说的是实话。
出门，上车。
陈建国发动引擎，丰田Lc70驶出平安矿。
路两边的杨树飞快倒退。
李婉如看着窗外，忽然开口：“建国，你说......他们会不会老了很多？”
陈建国看了她一眼，“二十年，能不老吗？”
“也是。”李婉如扯了扯嘴角，笑得有点苦，“我的脸上都有皱纹了。”
车里安静了一会儿。
“婉如，”陈建国握着方向盘，目视前方，沉声说道：
“今天不管发生什么，你记着一件事，现在，是咱们给他们脸。不是他们给咱们脸。”
李婉如心头一震，转过头看着丈夫。
这个当年被家里人看不起的农村汉子，用二十年时间，把腰板挺得比谁都直。
“我知道。”李婉如目光坚定，把身体靠在椅背上，手搭在腿上，“走吧。”
车子加速，驶向春城。
下午两点五十，汽车缓缓缓驶入南湖宾馆大院。
陈建国停好车，没有立刻熄火。
他转头看向副驾驶座上的李婉如，脸上化了淡妆，但却没遮住黑眼圈。
“到了。”陈建国说。
李婉如看向窗外那栋俄式老建筑，原本平静的心再次泛起涟漪。
二十年。
她以为自己早就硬了心肠，可当这一刻真的来临时，内心还是无法平静。
“建国，”她声音有些颤抖，“要是...要是等会儿我......”
“没有要是。”
陈建国握住她的手，发现她的手心冰凉，“我说了，万事有我。你不想说话就不说，不想看就不看。”
他顿了顿，又重复了一遍：“婉如，记着，今天是他们求咱们。”
李婉如深吸一口气，点头。
两人下车。
五月的春城，阳光很好，风里带着淡淡丁香花的香气，宾馆门口那棵老杨树已经抽了新芽。
陈建国走在前面，李婉如落后半步。
她一只手紧紧攥着手提包，一只手握紧了拳头。
从停车场到宾馆大门，只有五十米。
可这五十米，李婉如走了二十年。
从沪海淮海路那栋法式老宅，走到平安矿共安村那间土坯房，再走到今天。
每一步，都是她自己的选择。
陈建国在207号房门前停住，看了妻子一眼，李婉如脸色苍白，但背挺得很直。
她点了点头，陈建国抬手敲门。
门开了。
开门的是李慧明。
他今天换了身深灰色西装，头发梳得整齐，但眼里满是血丝。
看见门外的两人，他愣了一下，目光在李婉如脸上停留了几秒，嘴唇动了动，终究没叫出那个名字。
“来了。”他侧身，“请进。”
李婉如的目光第一眼就落在了中间那位老人身上。
那是她父亲，今年七十六岁了。
头发全白了，稀疏地梳向脑后，脸上爬满了老人斑，那双曾经锐利得能看透人心的眼睛，现在浑浊了，却依然是她记忆里的轮廓。
父亲旁边坐着母亲。
母亲穿着件深紫色绸缎外套，头发烫了卷，但白发从发根渗出来。
她手里攥着条手绢，攥得很紧。
看见李婉如进来，母亲的手抖了一下，手绢掉在地上。
最边上的是大哥李慧忠。
他比李慧明大五岁，今年五十三了，头发花白，戴着金边眼镜，穿着一丝不苟的深蓝色中山装。
此刻他正看着李婉如，眼神复杂，有审视，有尴尬，还有一丝掩藏不住的难堪。
房间里一片死寂。
只有墙上的老式挂钟在“滴答滴答”地走。
李婉如站在门口，一步也迈不动。
她看着父母，看着两个哥哥，喉咙里像堵了团棉花。
二十年积攒的恨、怨、委屈，在这一刻突然变得模糊不清。
她脑子里只剩下一个念头：他们真的老了，老得她都快认不出来了。
“坐吧。”陈建国开口打破房间里的沉默。
他拉着李婉如的手，走到靠门的单人沙发前，让她坐下。
自己则站在沙发旁，手搭在她肩上，这个姿势传达的意思很明确，我的妻子，我护着。
李慧明关上门，走到父亲身边站着。
又是一阵沉默。
终于，父亲开口了。
声音苍老沙哑，但依然带着那种李婉如熟悉的、不容置疑的语气：“婉如，”他看着她，“二十三年没见了。”
就这一句，李婉如的眼泪“唰”地就下来了。
没有声音，就是眼泪顺着脸颊往下淌。
她没擦，也没动，就坐在那儿，任由眼泪流过脸庞。
李婉如以为自己会质问，会控诉，会把这些年的苦一桩桩一件件摔在他们脸上。
可当真的见到父母时，那些准备好的话全卡在喉咙里。
原来恨了这么多年，到头来最深的还是疼。
那种被至亲抛弃的疼，时间磨不掉，只会越埋越深。
母亲捡起手绢，眼泪在眼眶里打转，没让眼泪留下来。
她看着李婉如，声音颤抖着问，“婉如...你...你还好吗？”
李婉如没回答。
她慢慢抬起手，擦掉眼泪，然后从手提包里拿出一条干净的白手绢。
她擦得很仔细，擦完了，把手绢攥在手里。
做完这一切，她才抬头，看着母亲：“我儿子，陈旭东，今年二十了，一米八的个头，长得很精神，现在自己做生意。”
她的声音很平静，平静得可怕。
“他四岁那年，”李婉如继续说，眼睛看着母亲，“有人劝我离婚，把他留给建国，回沪海嫁人。”
母亲的脸色“唰”地白了。
李婉如的声音开始哽咽，“那是我亲生儿子。您的外孙。您怎么说得出口？”
“婉如……”母亲捂住脸，哭了。
“够了。”父亲突然开口，拐杖重重顿地，“陈建国，你说吧，要怎么样。”