又过了一周，徐明在衣柜深处翻出了那件明黄色道袍。
他是趁周末收拾换季衣服的时候找到的——道袍被他叠成一卷塞在行李箱最底层，夹在一件防寒羽绒服和一条旧毛毯中间，布料被压出了几道深深的褶痕。他把道袍展开，对着窗外的日光仔细看了看。袍子的颜色比他们刚拿到的时候淡了一些，那些暗纹的云纹图案在光照下几乎看不出来了，背面的太极轮廓更是模糊成了一团若有若无的灰影。
但布料没有腐坏。没有虫蛀，没有霉斑，甚至连那些干涸的血渍都维持在原来的位置和深浅，既没有扩散也没有褪色，像一层被时间定格的、薄薄的暗褐色釉面。
他把道袍重新叠好，没有放回行李箱，而是挂在了衣柜门内侧的挂钩上。明黄色在一片深色衣服中间格外扎眼，像一个从另一个时空穿越过来的、无声的提醒。
林小雨和沈夜搬到了一个离学校更近的小区合租。不是大房子，两室一厅的老式公寓，客厅的沙发塌了一角，厨房的水龙头拧紧了还是会滴水，阳台的晾衣架上永远挂着一排滴水的衣服——但进门的时候阳光会从朝南的窗户涌进来，把陈旧的木地板晒得微微发烫，那股暖意让人觉得很踏实。
沈夜最近的爱好是看老电影。
林小雨借了一台旧投影仪，在客厅的白墙上投出一个不规则的方形画面，沈夜就盘腿坐在沙发上，膝盖上盖着一条毯子，手里捧着一杯凉了就续、续了又凉的花茶，一部接一部地看。她的选择毫无规律——有时候是九十年代的港产文艺片，有时候是黑白默片，有时候是好莱坞商业大片，上周末她连着看了三遍《僵尸先生》，九叔在屏幕上挥舞桃木剑的时候，她的嘴角始终保持着一个若隐若现的、似笑非笑的弧度。
林小雨蜷在沙发另一头刷手机，余光扫到沈夜的侧脸。她看得很认真，那种认真不是观众对剧情的投入，而是像一个人在审阅一份关于自己过往职业的报告，每一个细节都要对照着记忆重新核对一遍。
糯米是真的，沈夜在片尾字幕滚动的时候忽然开口，墨斗线也是真的。但桃木剑没有那么大，真正的桃木剑只有手臂那么长，太重了反而挥不动。
电影嘛，总要拍得夸张一点才有观赏性。林小雨说。
沈夜点了点头，把花茶喝完，站起来走到白墙前面，伸出一根手指，在投影仪投射出的光柱中穿过去。她的手在白墙的画面上投下一个斜斜的影子，影子刚好覆盖住九叔的脸，像一个正在被缓慢抹去的、纸质文件上的签字。
那个世界的规则和电影里不完全一样，她说，手指在光柱中缓慢地移动着，糯米能驱尸是因为糯米是至阳之物，但它只能驱逐低等级的僵尸。尸王以上那个级别的，糯米只能拖延时间，打不掉它。墨斗线也是一样——对于普通行尸，墨斗线弹上去就是一道烧痕，但对于老尸王，墨斗线在它身上留不住，过一会儿就会自己脱落。
那对尸王级别的，什么有用？
斩妖剑。沈夜收回手，重新走回沙发坐下，只有斩妖剑。那柄剑上的每一道纹路都是一个前任封印者留下的阳气印记，十二道纹路就是十二个人的全部生命。那柄剑本身就是一个由十二段人生铸成的武器，它对尸王的杀伤力远超任何符咒和法器。
她说完这句话之后沉默了一会儿，低头看着自己右手腕内侧那个金色的蛇形印记。蛇的眼睛部位忽然亮了一下，极短促，像是眨眼。
它醒了？林小雨坐直了身体。
没有，沈夜伸出手腕让她看，它只是在睡觉的时候翻了个身。
那之后又过了几天，徐明在图书馆查资料的时候，在民国时期的地方县志里翻到了一条很短的记载。那段记载夹在乡野异闻栏目里，字小得几乎被印刷墨迹吃掉了，要不是他那天恰好坐在光线最足的靠窗位置，根本不会注意到。
光绪二十三年秋，本地乡民屡报有失魂者，皆于夜半无故出走，翌日晨昏于村外十里坡寻得，神色呆滞，不识人言。有游方道士过境，言此地有阴穴开合，须以纯阳之气镇之。道士入穴三日不出，第四日清晨乡民见其于坡顶石上坐化，面色如生，手中握桃木短剑一柄，剑身焦黑，寸寸断裂。乡民感其恩，集资修小庙一座于坡顶，至今香火不绝。
徐明把这段记载拍了照，存在手机里，然后在微信上发给了林小雨和沈夜。沈夜回了一个句号。林小雨回了一个问号。
徐明打字说：你们说，那个光绪年间的游方道士，会不会就是林守一之前的某一任？
沈夜隔了几分钟才回复：有可能。但年代对不上。光绪二十三年是1897年，林守一是八十一年前走进穴眼的，也就是1940年左右。中间差了四十多年。有可能是他师父，也有可能只是另一个被那柄剑选中的徐家人。
徐家人？林小雨发了个问号。
徐明这才想起来他没把这个梦告诉她们。他简单打了几段话，把爷爷梦里说的那些关于徐家血脉和斩妖剑选人的事复述了一遍。
对话框安静了很久。
沈夜的回复最先弹出来：所以你爷爷也知道。
知道。
你爷爷现在还在吗？
徐明盯着这个提问，拇指悬在键盘上方停了几秒。他爷爷在五年前去世了。正月里走的，安安静静的，头天晚上还喝了一碗小米粥，第二天早上就没有醒过来。村里人说是喜丧，八十多岁的人，没病没灾，睡着走的，是福气。他当时也这么觉得。
但现在他不确定了。他爷爷在梦里说的那些话——每个姓徐的都会去——那是一个五年前就已经去世的人应该知道的事吗？那座院子里的一切，竹椅、搪瓷缸、枣树、马扎，全部都是他记忆中的样子，精确到每一道裂缝和每一片落叶的位置。那到底是他的梦，还是他爷爷在隔着某种他也说不清的界限和他说话？
还在，他回了两个字。
然后他又打了一句：至少在梦里还在。
三个人那天晚上约在沈夜和林小雨住的公寓楼下吃麻辣烫。小小的店堂里坐满了刚下晚自习的学生，热气腾腾的锅底在每个人面前咕嘟咕嘟地翻滚，辣椒和花椒的气味混着冰镇饮料瓶身的冷凝水汽，把整个空间填得嘈杂而拥挤。
他们挤在角落里一张小桌边，面前摆着三份堆得冒尖的麻辣烫。林小雨在吃土豆片，沈夜在吃豆腐皮，徐明在吃方便面，三个人各自低头对付自己碗里的东西，谁都没有急着说话。
最先开口的是沈夜。她把豆腐皮咽下去，用筷子尖戳了戳碗底的一颗鱼丸，头也没抬地说：如果下次还有人被拉进去，我们怎么办？
林小雨的筷子停了一下。
徐明放下筷子，靠到椅背上，看了一眼窗外正在变暗的天色和逐渐亮起的街灯。
还能怎么办，他说，声音不大，但在麻辣烫店里那些咕嘟声和碰杯声的遮掩下，刚好够她们两个人听见，去接他。
沈夜抬起头，那双深褐色的眼睛在腾起的热气中看不太分明，但她嘴角那个微小的弧度又出现了。她把那颗鱼丸夹起来吃了，然后拿起旁边的饮料杯，朝徐明的方向举了举，也不说话，只是轻轻晃了两下。
林小雨看了看沈夜，又看了看徐明，最后把自己的杯子也举了起来，左右各碰了一下，发出两声清脆的、在嘈杂背景中几乎听不见的叮响。
三杯饮料在桌面上方短暂地交汇了一瞬，然后各自落下，被各自的主人端到嘴边，一人喝了一口。
辣。烫。带着工业糖精特有的那种、不自然的清甜。
但味道还不错。
窗外，一只灰色的麻雀从路边的香樟树上飞下来，落在麻辣烫店招牌的边缘，歪着头往里面看了一眼，然后抖了抖翅膀，扑棱棱地飞走了。街灯的光在它飞过的轨迹上拉出一道快速闪过的、暖黄色的影子。
又平常的一天结束了。又平常的一天在准备开始。
徐明把碗里最后一口汤喝完，把筷子搁在碗沿上，低头看了一眼自己右掌心那道已经几乎完全隐入掌纹的银色细线。
它安静地蛰伏在那里，像一条正在冬眠的小河。
河底有光。
他不会忘记的。他们都不会。