凯悦酒店的套房里，肯尼斯的早晨从一根银柱开始。
月灵髓液立在桌面上，拉成一根细长的银柱。柱身缓缓旋着，旋到一半，散成雾，雾又拢回去，凝成一面圆盾。
盾面光可鉴人。
“记下来。”他头也不回，“第三种形态，稳定维持十七分钟。回伦敦给那帮老东西看看，什么叫埃尔梅罗的家学。”
“十七分钟。”长沙发上，索拉支着下巴，红唇一勾，“肯尼斯，你对着一块水银的执念，比对着你的未婚妻深多了。”
“术式的计时精确到秒，这是学问。”肯尼斯说，“外行人闭嘴。”
“是，是。”
索拉从鼻子里应了一声。
她支着下巴，指尖绕着一缕垂发，视线越过未婚夫的肩头，慢悠悠落到窗边那个身影上，在那颗泪痣的位置停了一会儿，才若无其事地移开。
窗边，迪尔姆德用一方软布，慢慢擦着红蔷薇的枪杆。
擦枪的手，顿了半拍。
肯尼斯没察觉。他对这种事，向来迟钝得离谱。
“索拉。”他说，“你迟早是埃尔梅罗家的人。说话注意体面。”
“体面能当饭吃？”
“体面就是饭吃。”肯尼斯说，“时钟塔不看别的，就看这个。”
银雾忽然颤了一下。
银雾抖了一下。雾面乱了两息，才勉强重新拢住。
“怎么了？”索拉问。
“闭嘴。”
那只水银蜂，是昨夜放出去的。宴席散场不到一个钟头，肯尼斯便从月灵髓液上分出这一缕，丢去了圆藏山的林梢。
蜂在山那边收进来的每一分波动，都会原样灌回这团银雾里。
肯尼斯按在桌沿的手指猛地一麻，像有人隔着三十里，把他的术式回路当鼓面敲了一下。
他垂眼看了看自己发白的指节。
涌上来的先是恼怒。
像有人当着他的面，用他的琴，弹了一支他不认识的曲子。
“这个波动……”他霍然起身，抓过桌上的图纸，指尖一按，“不收敛，不绕路，笔直往外灌。”
“哪边？”迪尔姆德问。
“圆藏山。大圣杯的方向。”
他盯着图纸看了三秒。
第一秒是不屑。第二秒是核算。第三秒，他后颈的汗毛立了起来。
那波动的节奏太稳了。稳得不像失控，倒像有人在爱因兹贝伦两百年攒下的家底上，一针一线地做外科手术。
他准备了一辈子要站上的高度，那个来历不明的家伙，好像抬脚就上去了。
“话放得那么满。”他扯过领带系上，冷笑一声，“今天真上山动起手来了。”
“要去拦？”迪尔姆德问。
“拦什么。”肯尼斯说，“分一缕月灵髓液出去，接上山梢那只蜂。”
“看多久？”
“看他写完每一道术式。”
“主君。”迪尔姆德终于开口，布还搭在枪杆上，“若那位当真净化了圣杯……”
“净化了，也是我的踏脚石。”肯尼斯头也不回，“干净的地基，盖楼才快。”
迪尔姆德垂下眼，没再说话。
他把布巾顺着枪身一寸一寸推下去，推得极慢。擦到枪尖时，极轻地吐出一口气。
宴席上他亲口说过，这一生想走完的，是那条没能走完的忠义之路。
可此刻他忽然明白：在这场战争里，他连“路”都算不上，只是主君登楼时脚下的一级台阶。
原来被当作踏脚石的，不止圣杯。
也罢。台阶也有台阶的走法。至少这一程，他还站在看得见主君背影的地方。
---
同一家酒店的另一层，征服王的早晨要喧闹得多。
“小子，那位现在在山上干嘛？”伊斯坎达尔咬着饭团，含混不清，“野餐？”
“人家在办正事！”韦伯趴在书桌前，眼下两团乌青，“你昨晚喝到几点自己没数吗？”
“酒逢知己。”
征服王把最后一口饭团塞进嘴里，拍了拍手。
“那么，正事办得怎么样了？”
韦伯没答。他把书桌上的小木匣转过来，揭开盖。
匣子里垫着绒布，空着。
“传话回来了？”伊斯坎达尔凑过来。
“我在问它。”
韦伯闭上眼，指尖搭在匣沿，把一缕魔力顺着那条细细的线递过去。
灰雀的眼睛，替他睁在圆藏山阴面的林线上。
画面抖得厉害，灰蒙蒙的：山道，枯枝，半山背阴处那道岩缝。
清早，一道背影就是从那儿进去的。到现在，再没出来。
魔力线接通的一瞬，一股波动从山腹里迎面撞出来。
灰雀吓得炸了毛，扑棱棱倒退两步，画面翻了个底朝天。
“看见什么了？”征服王问。
“一个人。清早进的山，到现在没出来。”韦伯睁开眼，咽了口唾沫，“刚才那一下，他动手了。满城都感觉得到。”
“就他一个？”
“使魔太差，看不了那么远。”韦伯摇头，“可那波动里裹着的东西不止一层。肯定不止他一个。”
“你就派那么个小玩意儿？”伊斯坎达尔咂咂嘴，“还没本王一半的酒量飞得远。”
“你到底有没有在听我说话啊！”韦伯炸了毛，随即又蔫下去，抱着胳膊嘟囔，“……我也就这点家底了。”
话音落下，他等着那声惯常的大笑。
笑声确实来了。可笑完了，一只大手落在他头顶，揉得他头发乱七八糟。
“飞不高怕什么。”征服王说，“它敢往那座山飞，还敢蹲上一整夜，就比城里九成的鸟强。”
“那有什么用……”
“有用。”伊斯坎达尔说，“军师，兵不在多，在敢不敢出列。这一点，你比你那位老师强。”
韦伯僵在原地，耳根一点点烧起来。
他想反驳“谁是你军师”，张了张嘴，说出口的却是：“……那、那当然。”
他低下头，笔尖在作战笔记上悬了很久，最后落下半行字。
“过了今天，我要往哪边走。”
墨迹未干，伊斯坎达尔已经从地毯上站了起来，动作快得完全不像刚吃空四托盘的人。
“哎，干什么？！”
“豪杰动手的时候，”征服王咧嘴一笑，露出一口白牙，“总得凑到跟前，看看他有多大手笔。”
“那种事你自己去！喂，鞋！我鞋还没——”
房门砰地关上。走廊里，抱怨声混着大笑，一路远去。
---
山腰上，斯卡蒂的第二道 ?（锁闭之律），稳稳落进了第二条灵脉。
“清早那记是敲门。”她说。
“这记呢？”林灵问。
“报名字。”
她连收敛都省了。魔力波动顺着新封的脉口滚出山体，漫过林线，向山下的城市摊开。
一笔一画，写给全城看：圆藏山。来净化圣杯的。
“你倒是大方。”霜说。
“他昨夜自己放的话。”斯卡蒂说，“总得有人替他写个落款。”
林灵盘坐在环阵中央，指尖结着霜，正把一缕一缕的力气写进爱因兹贝伦的旧纹路里。
“写什么呢？”斯卡蒂问。
“架子。”
“我看不像。”
“我搭的是架子，跟净化两码事。”林灵说，“封表，是把井底那点污外渗的路焊死。织网，是接住动手时震落的碎屑。”
“那三条脉口的记号呢？”
“留门。”他说，“给动手净化的人留门。”
“井底那两百年的东西呢？”
“一碰没碰。”
斯卡蒂看了他一会儿。
“你的本分，是把桌子和圣杯摆好。”她说，“动手的人，另有一位。”
“对。”
起头那几个字写下去，抵得上平常十道术式。他写得很稳，额角见了汗，手上没有半分停滞。
旁边蒲团上，斯卡蒂支着颐，看他写字，像看人临帖。
“急什么。”她慢悠悠道，“山又跑不了。”
“山跑不了。”林灵头也不抬，“圣杯还没端上来。”
斯卡蒂笑了一声，不再催。
她三千年批惯了“不可更改”。头一回坐在旁边，看人一笔一笔往“注定”上动刀。
满城的眼都朝着山上看。看热闹的，看虚实的，看家底的。
只有她坐在最近的距离里，看得最清楚：山上这位，从头到尾，没往山下看过一眼。
他看的，从来是井底。
洞口，兰斯洛特偏了偏头。
“外面几个？”林灵问。
“四个。”兰斯洛特说，“一只白鹰，一只水银蜂，一只纸糊的灰雀。更远的山岩后头，还有镜片。”
“都盯着？”
“都盯着。”
雾里，一双双早已守在山下的“眼睛”，此刻齐刷刷聚了过来。
一只白鹰悬在云层下，一动不动。一只水银蜂贴着林梢游走，银光明明灭灭。一只纸糊的灰雀歪歪扭扭落在枯枝上，脑袋一转一转。更远的山岩后，有金属镜片翻起，反了一下晨光。
兰斯洛特握着无毁之湖光，指节在剑柄上收了收。
他认得这种被围观的滋味。生前在卡美洛的宴席上、圆桌的侧影里，身后也总有这样的目光。敬慕的、嫉妒的、等着他跌下来的。
只是这一次，他站的位置变了。
“兰斯洛特。”
“在。”
“守好门就行。”林灵说，“你现在是猎人。”
兰斯洛特沉默了一下。
“嗯。”
他把剑立得更直了些。
“看啊。”霜的声音在三个人的意识里同时响起，笑意压不住，“你昨夜把话放出去，它们当时就蹲到了山脚下。总算等着了。”
林灵头也没抬。
“别理。先把手上的事做好。”