公冶寂无面不改色：
“那是为他人解惑，是我等修行之人的本分。”
“修你个大头鬼！”庞宜之痛心疾首，
“你分明就是去看她的！五百年来年年如此！衡阳宗那帮小崽子私底下都传遍了，说什么公冶师叔每年春天都要‘下山游历’，其实是去看女帝像！”
他越说越气，声音都劈叉了：
“你哪怕去追呢！哪怕去问一句呢！哪怕……哪怕……”
他说着说着，自己倒先泄了气。
因为他知道，这些话他劝了五百年，劝了无数遍，公冶寂无每次只是笑笑，从不反驳，也从不照做。
五百年了。
那女子在位二十年，他便在山上守望二十年。
那女子禅位归隐、不知所踪，他便年年下山，年年“顺便”路过京城，年年在那尊女帝雕像前一站便是一整日。
风雨无阻，寒暑不移。
庞宜之曾问他：你图什么？
公冶寂无想了很久，说：不图什么。
公冶寂无见庞宜之气鼓鼓地瞪着自己，无奈地笑了笑。
他停下脚步，站在那棵歪脖子松树下，阳光透过松针的缝隙，在他素白的衣袍上洒下细碎的金斑。
“庞宜之，”他轻声说，“你可知，她当年为何选择禅位？”
庞宜之没好气：“还不是为了游山玩水、逍遥自在？”
“不全是。”公冶寂无摇头，“她是故意的。”
“故意？”
“她知道自己功德太盛。”公冶寂无望着山道尽头的方向，语气平静，
“盛极而忌，古今皆然。她若一直在位，哪怕她毫无私心，她亲手提拔的臣子、她开创的制度、她定下的规矩，都会成为不可触碰的‘祖制’。后人不敢改，不敢动，一百年、两百年……再好的制度也会僵化，再贤明的君王也会被神化，而神化之后，便是僵死。”
他顿了顿：
“所以她选在如日中天时急流勇退。选一个与她无亲无故、却由她亲手教导的继承人。她要的不是万世一系的‘叶氏江山’，她要的是——哪怕她死后，这人间依旧能往前走。”
庞宜之沉默了。
他当然知道这些。五百年来，无数史学家、政治家、修仙者，将女帝定乾二十年的每一个决策反复咀嚼、分析、解读，公认她最了不起的功绩之一，便是这近乎冷酷的清醒与克制。
在位时不贪权，功成时不留恋。
将江山还给百姓，将历史交给后人。
可他从公冶寂无口中听到这番话时，还是忍不住鼻子发酸。
“所以你就……”他声音有些涩，“你就这样远远看着？五百年了，年年如此？”
公冶寂无垂下眼帘。
“她是萧凛的妻子。”他轻声说，仿佛在陈述一个早已刻入骨髓的、无需论证的事实，“此世不变。”
庞宜之张了张嘴，想说什么，却发现自己一个字都说不出来。
五百年前，他改名公冶寂无，说的便是这句话。
他从未试图去寻找她。
哪怕知道她或许还活着，或许就在某座山、某条河、某个不知名的小镇上，或许只要他多走一步，便能再见她一面。
他没有。
“她有自己的选择，”他低声说，不知是在对庞宜之说，还是对自己说，“也有自己的坚持。”
他抬起头，望向山道尽头那片隐约可见的、繁华的人间：
“我亦有我的坚持。”
庞宜之看着他。
看了很久。
然后他长叹一声，用一种恨铁不成钢、却又无可奈何的语气说：
“你这人……真是……”
他找不到词。
五百年前他劝萧凛，萧凛不听。
五百年后他劝公冶寂无，公冶寂无也不听。
“行了行了，随你吧！”
庞宜之烦躁地挥挥手，“反正也劝了你五百年了，不差这一回。你爱看雕像看雕像，爱发呆发呆，我先走一步！”
说完，他身形一闪，化作一道流光，嗖地窜出老远。
片刻后，他的声音从远处飘来，闷闷的：
“对了！今日是京城灯会！那个……那个什么……你要去瞻仰雕像顺便赏灯的话……穿厚点！夜里凉！”
公冶寂无微微一怔，随即失笑。
他低头看了看自己身上单薄的素白道袍，摇了摇头。
穿厚点？
他一个修士，难道还会怕冷不成？
这庞宜之，唠叨五百年了，倒是一点没变。
说是先走一步，怕是又在山底候着！看来要走快点了！
他重新迈步，朝山下走去。
步履从容，不急不缓。
如同过去五百年的每一次。
景盛国都的灯会，五百年了，依旧热闹。
天色将暮未暮，长街两侧便已次第亮起连绵的灯火。
不是从前那种零星的、只有富贵人家门前才悬得起的纱灯，而是官府统一制式的、以微弱灵力为源的“长明灯”！
定乾五年，女帝颁布《天下通明诏》，以政令与补贴并行，推动“长明灯”普及至九州每一座县城、每一个村镇。
如今五百年过去，哪怕是最偏远的山野村落，入夜后也至少有一盏长明的灯火，照亮晚归人的路。
京城的长街，更是灯火交织如星河坠落。
行人摩肩接踵，有穿绫罗绸缎的富家公子，有着粗布短褐的贩夫走卒，有负剑而行的修士，有牵着稚童的老人。
说书先生的醒木声、卖糖葫芦的吆喝声、猜灯谜的喝彩声、孩童追逐嬉戏的笑闹声……汇成一片沸反盈天的、热闹而安详的人间烟火。
灯市东街尽头，立着一座巨大的白玉雕像。
雕像中的女子，头戴腾蛇金冠，面容沉静，目光远眺，仿佛望向这片她亲手开创的、盛世长明的山河。
五百年来，无数人在这尊雕像前驻足、瞻仰、叩拜。
也有无数人，如公冶寂无一般，只是静静地站在那里，一站便是许久。
不说话，不动。
只是看着。
今夜是灯会，雕像前人尤其多。
有年轻的母亲抱着稚童，指着雕像说：“囡囡，这是女帝娘娘。若不是她呀，咱们普通百姓家的女孩子可没机会读书识字呢。”
稚童奶声奶气地问：“那女帝娘娘是神仙吗？”
母亲想了想，笑道：“不是神仙。她是比神仙还厉害的人。”
稚童不懂，但她乖巧地点点头，学着母亲的样子，朝着雕像认认真真地拜了拜。
也有三五个穿着学府制服的少年少女，显然是同窗，挤在雕像底座前叽叽喳喳：
“我以后也要像女帝一样，造福一方！”
“你那点天分，造福一村就了不得了！”
“呸！莫欺少年穷！女帝当年还是庶女呢！”
“那是，女帝是庶女出身，可不代表你也是女帝啊！”
“喂！你什么意思！”
少年少女们笑闹着远去，青春洋溢的脸庞在灯火下闪闪发光。
而在雕像底座另一侧的阴影里，一个约莫五六岁、扎着双丫髻的小女孩，正仰着头，努力地、认真地、一眨不眨地看着雕像。
她手里攥着一小串糖葫芦，糖浆在灯下泛着晶莹的光泽。
她母亲蹲在旁边给她整理衣摆，没注意到女儿忽然瞪大了眼睛。
“娘亲……”
小女孩扯了扯母亲的衣角，声音里带着惊喜：
“那边那个看花灯的姐姐，好像女帝娘娘呀！”