风还在吹，松针掉进衣领，凉了一下。我站在练武场边上，脚踩着青石板缝里的草芽，手放在腰上的剑柄上。那把铁剑昨天才从石桌上拿下来，没开锋，很沉，像长在鞘里一样。
太阳刚过山头，光线斜照下来，影子拉得很长。场上有人在走桩，脚步声有轻有重，有的稳，有的飘。我知道他们在等，等切磋开始。
师尊没来。他平时也不出现。但我知道他在看。就像三百六十天前那样，他把剑放桌上，站到我身边，和我一起呼吸，一起站桩。那天之后，他再没多说话。可我动作一错，竹条就会打在我手腕上，不疼，但很准。
今天不一样。我要对的是陈师兄。
他入门五年了，剑快，步法熟，去年比试赢了三场，是残剑峰年轻弟子中最稳的一个。听说他在练“断流剑式”，三招就能逼退对手。没人觉得我能撑满十回合。
我没想那么多。我只记得昨夜子时，白泽又说话了。
它蹲在我屋檐的瓦片上，尾巴卷着月光，说：“你要记住，不是你比别人强，是你比昨天的自己更清楚。”
我不懂它为什么总在这时候说话。但它每次开口，我都信。
风吹起一道尘线。陈师兄来了。他穿灰布短打，绑腿扎紧，手里拎着一根乌木剑，比我长两寸，梢头磨得发亮。他站到擂台中央，朝我点点头。
我也点头。
执法堂的师兄举手说：“点到为止，不准伤人。”
我们走上擂台。木板发出闷响，脚底发麻。
他先动。
一步上前，剑尖直刺胸口。这是“穿云”，速度快，角度低，专破新手防守。
我没硬接。
左脚后撤半步，身子一侧，让剑擦着衣服过去。右手搭剑柄，左手压腰带，腰往下沉，像师尊教的那样。
他收剑再攻，“扫叶”，横削下盘。
我跳起，右脚点左膝，翻身落地。脚跟一滑，差点摔倒。我咬牙站住。
他皱眉，没想到我能躲开。
第三招他变了，不再急攻，围着我转，试探我的脚步。
我不动，只用眼睛盯他。耳边有风，我能听见他换脚时鞋底蹭地的声音。他右脚重，左脚轻，每次出招前都有个停顿。
白泽说过：“听风不是听声音，是听气机。”
我闭了一下眼。
睁开时，我已经知道他下一剑从哪来。
果然，他突然提速，剑从中路劈向我脸。
我拔剑。
只抽了一寸。剑刃贴着他乌木剑侧面滑上去，借力一带，把他重心带偏。这是师尊教的“卸势”，不是招式，但能保命。
他踉跄一步，站稳后退两尺，盯着我看。
有人小声说话。
“这小姑娘……还挺灵。”
“别急，陈师兄还没认真。”
我没理。手握紧剑。掌心出汗了，我没擦。
他知道我防得住，就不试招了。他站定，深吸一口气，双手握剑举过头顶。
这是要出杀招了。
我屏住呼吸，双脚分开与肩同宽，剑垂在身侧，像树扎根。
他跃起，剑从天而降，带着风砸下来。这是“裂石”，他最厉害的一招，去年靠这一剑打晕了一个高两级的师弟。
我不能硬接。
也不能闪。
我在等这一刻。
他剑离我头顶还有三尺时，我往后退半步——不是逃，是引。
他追得猛，落地太实。脚刚着地，我就上前一步，左脚踩乾位，右脚转坤位，身子一转，剑随腰甩出去。
这一剑，是师尊子时亲授的“破势一剑”。
不出则已，一出就要断势。
我的剑尖没刺他胸口，而是点在他手腕下三寸的“神门穴”附近。那里是发力的关键，一震就麻。
“啪！”
两剑相碰，没火星，但他整条右臂一抖，乌木剑脱手飞出，撞在柱子上，咚的一声。
全场安静。
他站着，左手扶右腕，脸色发白。
我没收剑，保持姿势，剑尖指地，呼吸平稳。
执法师兄上台，看看他的手，又看看我，说：“刘思语胜。”
没人鼓掌。
有人张嘴，不信；有人嘀咕，说是运气；几个年长弟子互看，眼神变了。
陈师兄弯腰捡剑，拍灰，看了我一眼。不是恨，也不是羞，是认了。他点头，跳下台。
我收剑入鞘。
动作比昨天稳。
走下擂台时，腿有点软。不是怕，是绷太久突然松了。我扶了扶剑鞘，走到场边站好。
阳光移到东墙根。
一只蚂蚁沿石缝往上爬，背着一粒比它还大的草籽。
我蹲下看了一会儿。
身后传来脚步声。慢，稳，一步一步。
师尊来了。
他没说话，站在我身后半丈远，看了我一眼，又看向擂台。
然后，他轻轻点头。
我没回头，但我知道他看见了。
他也看见了那一剑怎么出，怎么收。
中午吃饭，还是糙米粥，配野菜汤。我在井边吃，坐在小石凳上。碗里多了块咸鱼干，不大，但油星浮在汤面。
我没问是谁放的。
吃完我把碗放进木盆，抬头看见几个低阶弟子在远处练基础剑式。一个男孩本来背对我，见我出来，忽然转身，认真练起来，动作比刚才标准。
我走过练武场时，有人让路。
不是故意，也不是讨好，就是自然往旁边站了站，让我先过。
下午我去后山挑水。每天三担，来回六趟。挑完去扫院子。扫到一半，有个师兄路过，停下来看我，说：“你今天打得不错。”
我说：“谢谢。”
他笑了笑，走了。
傍晚我去书架取《基础吐纳诀》，准备背第五章。翻开书，发现夹着一张黄纸。
纸上画着一道符，线条顺，朱砂红，角落有一点焦痕，像烧过。
我知道是谁留的。
我收进怀里，坐到院中青石上，开始背书。
月亮升起来时，我听见屋顶有动静。
抬头看，白泽蹲在瓦上，尾巴卷着一片落叶。
它说：“明天会有风。”
我没问什么意思。
因为它从不说废话。
我合上书，站起身，回房前最后看了一眼练武场。
夜里没人练剑。擂台空着，木板湿了露水，在月光下泛暗光。
我摸了摸剑柄。
里面那把铁剑，还没有名字。
但我已经开始想，它什么时候出鞘。
第二天五更，我又站在院子里。
天没亮，雾在山腰绕着。我摆好姿势，双手虚抱，脚踩实地。
风吹过耳边，我能感觉到灵气在经脉里流动得比以前快了。不是冲，是顺，像溪水流过石头，分开又汇在一起。
我站了一个时辰，没抖，没喘，也没吐。
收势时，太阳刚好爬上山顶。
我转身进屋，拿起挂在墙上的剑。
出门时，师尊已经在练武场等着。
他手里拿着一根新竹条，三尺长，比之前的细。
他看我一眼，说：“今天不站桩。”
我没动。
“去擂台。”
我点头，跟他过去。
场上已经有人。不止残剑峰的，还有其他峰的弟子，三三两两站着，见到师尊都行礼。
他没理他们，只对我说：“找个人，陪你练。”
我看了看。
目光落在一个戴斗笠的少年身上。他不高，手背有茧，站得稳，呼吸匀。
我指他：“他可以。”
他摘下斗笠，露出瘦脸，点头。
我们上台。
裁判还是执法师兄。
他举手：“开始。”
我没等他动。
这次，我先出手。
剑出鞘半寸，脚步前滑，左手压带，腰下沉，眼睛盯着他。
他不慌，抬剑格挡。
剑碰在一起，发出一声轻响。
然后，我心里有个声音说：
“这才是开始。”